Tengo mil presiones en la cabeza.
Eso es lo primero que pasó por la misma cuando pensé en comenzar a escribir...
Tengo, además, la sensación de que el tiempo se me escapa de las manos (nuevamente) y de que el pasado vuelve de a poquito (nuevamente).
La voz de este hombrecito hace que me vibre cada centímetro del cuerpo. Sí, me desconcierta de tal manera que:
Hace años que intento encontrar una razón (escribo sin pensar, o escribo pensando).
Me juré no iba a caer en el intento (¿qué quiere decir eso? -no lo sé pero, también, fue una de las primeras cosas que me salió escribir así, como quien dice, sin pensar).
Me estoy mareando ya, parte por las múltiple voces, parte por la desconcentración, o el intento.
Anoche no me podía dormir porque me atormentaban.
Hoy no me pude despertar porque me retenían.
Y ahora, por ahí, me siento un poco más vulnerable (un poco más voluble también).
Me molesta cuando se acaban las cosas.
Y por ahí tenés razón cuando decís que "no las disfruto demaiado" quizas porque estoy dandole más importancia a la conclusión que al desarrollo.
¿Y por qué no?
Si la conclusión es lo que engloba el todo, lo más importante por así decirlo (piénsese en una monografía por ejemplo). No me sale ser explícita. Tampoco me acuerdo el significado exacto.
Lobotomía.
Todavía no encuentro la canción adecuada.
Un poquito de silencio,
un poquito de reflexión.
Silencio. Imposible.
Lluvia de Noviembre.
Si en este momento estuviese en mi cama, mirando por la ventana el día gris en cuestión, consumiendo mi alma y respirando efervecencia, quizas -así es- tendría 4 minutos de felicidad.
Efímera, no. Elegible.
¿Qué pensarán cundo ven a través de mis ojos? ¿Por qué yo creo ver tantas cosas?
Yo creo que todo es demasiado transparente. Lo que pasa es que los ojos enturbian y el libre albedrío aniquila.
Todo es demasiado fácil.
Nomas no queremos ver.
¿Qué ganás con saber algo, si jamas tu cabecita te va a dejar tener certeza?
No todos necesitamos un tiempo para nosotros mismos; yo necesito el resto del tiempo con vos.